Ir ao Sr. Pereira e acabar a descer a ladeira

Sempre que vou a Beja vou ao Pereira. Só um motivo de força maior, mas mesmo mesmo maior me impede de ir ao Pereira.

Sou bem recebida. Com beijinhos e perguntas. Pela D.ª Isabel que fica presa naquela cozinha exígua a preparar a extensa lista de variedades para nós e as mais belas saladas e as melhores batatas fritas do País.

Pelo Sr. Pereira também. Que trás primeiro a toalha de papel, depois uns pedaçinhos de pão e umas azeitonas, depois a ementa manuscrita, depois a bebida que escolhemos e só um pedaço valente depois as febras, o entrecosto, as salsichas grelhadas ou as cabeças de borrego ou as moelas em molho de tomate ou, ou, ou.

Gosto daquele espaço em ares de taberna mas moderna com quadros de paisagens alentejanas, azulejos azuis e brancos, símbolos do Sporting, do Benfica e do FC do Porto, com uma cão que entra e sai a toda a hora e que dorme nas almofadas onde sentamos o rabinho, do ar, às vezes, avelhacado dos outros senhores que servem à mesa, do nariz torcido quando pagamos com multibanco, da recusa em fazer reservas de mesas e da identificação das contas por: mesa do relógio, mesa da televisão, mesa da lareira, mesa do calendário.

Hoje fui ao Pereira, depois fui ao ..., a seguir ao... e ainda ao...

Como já não aguentava mais abalei. Ninguém estava em condições de dar-me boleia e aí fui ladeira abaixo a horas menos próprias. E contente. Contentinha. Na minha terrinha. Santa terrinha.