Alergias psicosomáticas?

Ando nisto das mudanças há mais de uma semana. Espero ansiosa pela seguinte e pelo pelo dia derradeiro em que tudo se translade de cá para lá. Tiro de um lado, encaixoto do outro, carego para aqui, carrego para ali e, claro, muitas poeiras se levantam e outras tantas se destapam.

Entretanto, no meio de tudo disto fui subitamente assolada por umas comichões imensas. Hoje. Umas comichões que me percorriam o corpo todo da ponta dos pés à cabeça. Sem explicação plausível que explicasse tal facto bezuntei-me com untegos e fui dormir.

E eis senão quando de repente em princípios de sonhar a explicação aparece.

Das duas uma: ou alergias a um passado empacotado ou alergias a um futuro desempoeirado.

Nem mais!!

Sem dúvida o melhor dos debates

aqui

quando é que voltamos à normalidade?

A chamada silly season que começou no passado mês de Agosto (ou será que foi logo em Julho?) ainda vai a meio caminho, não obstante todas as reentrés por aí anunciadas.

Em Beja foram notícia um projecto andarilho que já estava no papel há 500 anos e do qual só agora os cidadãos podem desfrutar (ou será que são os (e)leitores?) o mesmo acontecendo com o prometido posto de turismo. A Câmara Municipal (muito activa) levou a cabo mais uma Anibeja (evento sempre caracterizado pela adesão em massa dos bejenses) e permitiu acolher mais um campeonato Baja/Beja. Entretanto, uma nova ferramenta que permite pagar o estacionamento através de telefone ou de internet foi accionada (o que deixa todos os bejenses muito felizes!) e estivemos sempre em alerta amarelo e incluídos nas listas dos concelhos com maior risco de incêndio. Tirando isso ficámos todos a saber que por muito que nos esforçemos não passamos de uns reles funcionários! E é tudo. Três meses em três linhas.

Mexemos no que estava guardado, descobrimos e surpreendemo-nos com textos que fizemos e tivemos o descaramento de imprimir, cartas que escrevemos e nunca enviámos, revistas que folheámos há muito. Mexemos no que estava guardado e descobrimos e surpreendemo-nos com aquela blusa que nunca vestimos, a outra a quem demos uso por demais, as saias e as calças que já não nos servem e que nos assentavam tão bem.

Mexemos e andamos para trás no tempo. Recuamos e a seguir somos obrigados a escolher: entre seguir em frente ou ficármos parados lá atrás.

E então rasgamos papéis e vemo-nos livres do que serviu para nossa máscara em tempos já idos.

E sentimos assim as mudanças a fazerem-se por dentro. Também por dentro. Muito por dentro: ao destruirmos o que já não importa e ao livrarmo-nos do que já não nos serve. E sabe bem. Mudar sabe bem!

baralhinho de cartas

Pensei em escrever-te uma carta. Há muito tempo que ando com vontade de o fazer. Gosto de escrever cartas. Gosto de receber cartas. Muito. Gosto de pensar que alguém se demorou a pensar em mim, escrevendo-se para mim. Cartas houve que fizeram História. As que foram sendo trocadas entre amantes eternos, entre grandes cientistas partilhando descobertas, entre políticos definindo estratégias, entre grandes escritores e amigos de sempre. Livros há só de cartas. Compilações de cartas que nos desvendam o quotidiano de gente a quem o tempo tratou, entre o tanto que passou, de transformar em celebridade.Eu tenho uma caixa só com cartas e sei que algures em alguns poucos lugares há também cartas minhas dentro das caixas de algumas pessoas. Escrevi imensas porque há pessoas que me despertam essa vontade. Enviei muito menos que imensas porque as mesmas pessoas me despertam também o medo de ser lida. É que quando escrevemos cartas, mais do que escrevermos a alguém estamos a descrever-nos a nós. Sei isso e temo por isso. O traçar da linha, a rapidez ou brandura das palavras, a hesitação na escolha de uma palavra, o rasurado na opção por outra nada disso esta agora nas novas cartas. As que mais amo são as manuscritas. Revelam-nos e revelam dos outros muito mais. As cartas são fios que queremos manter em ligação, que não queremos nunca deixar cair. O descrever do dia que passou, da noite que está a cair, da paisagem que nos envolve, dos barulhos que ouvimos ou do silêncio que nos abraça, dos cheiros que nos cercam. Esses são os ingredientes de uma verdadeira carta. Por isso esta não o é, na realidade. Não será também um monólogo, um mero exercício de narcisismo auto-esclarecedor. Resulta de uma vontade presa na garganta. De medos à solta na razão. De pensamentos enleados no coração. Alinho-me, assim, nestas linhas porque me sinto presa a linhas tuas. Novelinho a enredar-me. Sinto-me presa ora por uma ponta, ora por outra, ora, ainda por outra. Há palavras tuas que cercam, gestos teus que escuto amiúde. Gosto de ti com muitas das minhas forças. Muitas das minhas forças estão não em ti, nem resultam de ti, mas estão canalizadas para ti. Espreito-te a todo o instante. Sei já esclarecedoramente que ocupas parte da minha vida. Sei que tens em mim e na minha vida um certo lugar, embora não, ainda, um lugar certo. A prova está em que estou a escrever-te e a escrever-me. A prova está em que não temos nome para dar ao que existe entre nós. Por ora talvez não constitua problema a designação, o nome, a palavra capaz de nos ligar. Não é deveras isso o mais importante, por ora, por ora. Mas chegará o dia em que havemos de querer chamar-nos para nos vermos e nos virmos um ao outro e nos faltarão as palavras. Chegará o dia em que é importante dar um sentido a tudo o que temos vindo a ser. Chegará a hora pois que já chegou dentro de mim essa vontade esclarecedora de te perguntar quem sou? E...